miércoles

el país inconcluso

“tanto sitio ilusorio,
tanto lugar de no llegar nunca” *

es otro lugar el que la habita
no es el muelle de estrellas, ni es la voz querida
es un puerto con flores siempre a punto de morir

se desgarró el cielo que la  guarecía
llovió sobre su cuerpo pequeño y frágil
llovió por siglos
se desbordó de vida
tanto atajo imprevisto
tanta guerra
tanta herida de muerte en su vestido
una eterna llovizna de gestos inconclusos
de caricias esquivas
de faro clandestino iluminando el misterio de los días

(ella dibujaba el mar en las paredes  mugrientas
la deslumbraba el amor de barcos imposibles
que tatuaban su nombre en los espejos
y esparcían pétalos en los andenes inciertos)

*Enrique Molina